Здесь на сцену выходит Смерть.
Каждого губит собственная слепота.
Стоит ли пытаться спасти хоть что-то.
Остановиться невозможно. Бороться бессмысленно.
Бежать отсюда?
Тогда у трагедии будет закономерный финал.

Мелкий осенний дождь. Влажный асфальт с прилипшими рыжими листьями. Окна домов пугают своим безразличием. Люди, понуро бредущие в вечном тумане. И река, несущая прочь свои вязкие мертвые воды.
Вряд ли бы кто-либо мог предположить, что можно играть в жизнь. Что можно будет собственными глазами наблюдать за вымиранием небольшого утопического города, плача от сознания собственного бессилия, но, тем не менее, пытаясь
изменить хоть что-то.
СПАСТИ ХОТЬ КОГО-ТО.